528. Larmes Coagulées Sur Visage De Régolite : Chute 5/2

Le froid pénètre.

Tout entre en elle.

L’écartèlement du goût sur sa langue.

Vraie à elle-même. Le sel et sa lagune.

Toute sa vie comme un poids qui l’entraîne vers le fond.

Portée par les oiseaux brillants, elle picore les miettes de limon. Fait face à la solitude.

Laisse entrer l’eau. Laisse tout entrer. Muette aux cris des confins.

On échange les apparences des années plus tôt.

Nos formes mouvantes dans le courant. L’importance de ce qui n’en a pas.

Elle boit l’alcool sur sa langue. Écoute les voix qui se bousculent.

Vit pour les autres.

Respire pour les autres. Et c’est un air différent qui s’injecte dans ses poumons. Ici elle est seule.

Le manque d’oxygène coagule des larmes à ses yeux. Ce manque est en elle.

Elle n’est que creux.

Ses poumons s’effondrent sur eux-mêmes. Visage de régolite. Plis amers de la bouche. Grève, jetée, plusieurs pas au-dessus des flots.

Sa barque est d’os. Elle piétine l’embarcadère et jette son poids.

Noie ses étrangetés. Avale les secousses. Laisse le monde saigner à mort.

Frappe le bois du creux des doigts.

Hoquetant dans les remous.

Sac de toile.

Secouée d’inondations.

Lentement vers le bas.

425. Un Jeu De Dominos Charnels Dans L’Abîme

Livraison des aristocrates, engoncés dans leurs gaines, leurs pourpoints, leurs rituels. Les peaux tatouées en secret, tout est tenté pour retendre, hydrater, tromper, contourner, installer une neige, une glaciation des chairs. Ils se brisent en mille fragments de glace, se dit-elle, perçant les coques et répandant le pus des mariages consanguins. Tout ceci est trop facile. Bien trop facile, se dit-elle comme elle répand les petits cubes d’humeur sur le premier balcon. Les aristos jouent aux dominos, cryogénisés dans leur stupeur, effondrés l’un sur l’autre, s’entraînant dans l’abîme, dévissant de concert, comme il sied aux sangs purs. Phylis s’ennuie et se hâte vers le second balcon.

312. Ascension En Contrebas

North a reçu l’extrême onction, planté comme un arbuste de terreur au milieu du square, ses racines s’étendent d’un pilier à l’autre de l’entrée, sous les bancs qui craquèlent au poids de la gravité, et sa souterraineté rivale fait grimacer les corps profonds, l’un d’eux en particulier : celui de Wier, au sommeil tellurique, celui du meurtre-fondation. Et l’homme du néant sent la poussée, ses nerfs se recroquevillent, Wier ses colonnes vertébrales vacillent, les soutènements qu’il est devenu s’ébranlent, sa matière s’espace, grandit négative, et toute percluse des rhumatismes du cauchemar, s’effondre au réveil des cavités.