541. Liz Hantée De Faces Divisées : Retour 2/2

On l’entend sangloter dans sa camisole détrempée.

Plus d’attache, soupire-t-elle, plus d’attache.

Elle tombe au cœur. La seule chose qui la sauve, c’est que quelqu’un d’autre, un jour, soit tombé avant elle.

Ses pieds se posent sur du roc.

Une émeraude à l’échelle des montagnes.

Ce qu’on appelle « les bons moments », dit-elle. Comme un écran devant les flammes.

Et même s’il y a d’infimes variations ? Une roue est la chose la plus affreuse, dit-elle.

Elle écrase les oisons et ramène aux lieux du commencement. Les figures changent mais ce sont toujours des cartes. Et même là, les visages reviennent sans cesse. Liz hantée de faces divisées, de silhouettes au scalpel, son cœur de noirceur, sa lumière séparée, dilatée par les cristaux au cœur de la colline, sous ses pieds la lune, sous ses yeux les croissants violets, cheveux pris dans les flots, dansent dansent à la musique des radios dernières.

Elle prend ses doigts pour des soldats, dressés contre le soleil, dressés à mordre.

Piqûre de vif argent dans la rétine.

Elle se pend à son propre cou.

Ne raconte rien qui puisse être entendu.

Rien.

Elle manque de peu les étoiles d’épeire diadème.

Sa bouche affleure.

Tous ses pores noyés de sable, chaque entonnoir de fourmi-lion, Liz prend du poison, un livre jaune, cette vie qu’elle a faite pour elle-même, son corps défendant, sent le froid qui la gagne, les tremblements qui l’agitent, sent quelque chose et plus rien.

Sent son ventre qui s’agit et puis rien.

Fourmillement des vers.

Accentuation des araignées.

Le théâtre des simagrées. Créer du lien avec rien.

Ont-ils lu le mensonge dans mes yeux ?, se dit-elle, la bouche contre l’air, droite dans l’eau, pont du rocher au vent par-delà l’eau qui bout, propriété des furies, tailler les paumes, ouvrir les poignets, Liz envisage une sortie dans les bains d’eau brûlante.

Immergée dans son passage, elle inspire une dernière fois, avale le monde, tout son univers de brique et de pierre, de chaux et de ciment, de bois et de corde, de mécanismes déréglés et de vies foutues. Elle n’a plus de larme pour ça.

Elle n’a plus de larme.

Plonge la tête sous la ligne de flottaison.

Et serre la vie dans son poing jusqu’à ce qu’elle étouffe.

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538. Six Colères-Serpents Dans L’Encerclement De La Guerre : Descente 1/2

Machines des décors qui s’escamotent. Ce corps cousu dans sa chambre froide.

Ici sommes-nous, passant d’une onde à l’autre, changeants, toujours retournant au départ, les drapeaux claquant au vent, la poussière subvertissant les mécaniques de l’oreille. Magie du commerce.

Les tentures reculent, la peau sur les os, fausses portes successives, un fleuve endormi, monstres marins engloutissant les points de vue, retour au point éternel, départ des courses sous le soleil du matin, tous pareils, flux de couleurs uniformes, pas cadencé d’identité, gagner les rebords extérieurs, toute une scène pour ricocher aux parois internes, attaquer les fronts par le bas, tranchées virus territoires électrifiés, musique des passages quand ils creusent la terre avec leurs ongles, creusent la peau, traversent et s’effondrent tête la première dans les oreilles internes de Tikal.

Ici l’auberge de toutes les fins.

Ligne de basse sur tables de bois mal dégrossi et assiettes ébréchées.

Ici le soleil se jette oblique par les parois. Petites pièces de transfigurations individuelles.

Liz descend.

Liz franchit les escaliers. Gauchit les avenues, fond en coude les artères du métal.

Six serpents empruntent les canaux bordant l’océan.

Six serpents jouent aux fléchettes avec les premiers enfants du monde.

Six colères-serpents perdus dans l’encerclement des guerres fratricides.

Roulant comme des démons, du pied de la montagne au sommet des échos de brouillard, créatures dentelées ébouriffant les lignes de crête. D’ici l’île, la signification des verres dressés, des tessons éparpillés sur le territoire du retard.

Liz descend les étages des remembrements.

Liz descend, pouls pointé trop tard, naissance annoncée sur les places d’Europe, ligne seule quand Liz s’enfonce. Ligne de fond, ligne des cadavres plein les congélateurs, ligne des bibles dans un autre langage, ligne des étages perdus, ligne jetée dans les étangs minuscules où l’on se noie, ligne des yeux de flammes, ligne parmi les étoiles qui sont des yeux, ligne des appels nocturnes, lignes machiniques des artifices, des promesses non tenues, des déceptions atones et des défenestrations avortées dans le froid d’un matin d’acier.

531. Sa Langue Fissurée D’Angles Goûte Le Bruit Des Filaments Qui Cèdent : Dénuement 2/2

Des oiseaux, ici ?, se dit-elle. Des oiseaux qui plongent pour dévorer leurs proies. Des oiseaux immenses à son visage. Ils dévorent son foie, le lieu de tous les échanges, un creuset où tout le monde frappe, maisons de carton et de bois flotté, tomber dans les couloirs pour ne plus se relever, musique qui suinte des murs, sa propre petite cathédrale de toile et d’araignée.

Dans sa bouche un jardin d’écailles.

Penchée sur un mouvement, morceaux d’étoffe immobiles malgré la tornade, zébrures sur ses bras, vomissures, les dents pointues dessinent des autorisations sur ses bras, l’effet secondaire des préméditations.

Ce goût acide du poisson-globe. L’air qui pourrit tout. Ses poumons enflammés par l’eau. L’étincelle des remous.

Monocorde, sa voix sous influence. Drapée de dorsales, Liz parle aux surfaces. Les grandes cités vides où l’air est l’eau.

Sa langue se recroqueville. Fissurée d’angles. Elle sent la colère. Engloutit les épaves. Elle goûte le bruit des filaments qui cèdent.

Démangeaisons non euclidiennes. Sous ses pieds le sol qui remonte.

Elle touche le fond et émerge, bougie de fèces vouée à la solitude, recrachée sur la grève dans un grand rire sans écho.

530. Trois Serpents Tremblant Dans Les Courants Ascendants : Dénuement 1/2

La faim des mains pour se tenir debout, entrée des mots parade des imbéciles, Liz abuse de la vase et des voitures noires au fond des mers. Colline des amoureux dans la lave souterraine. Doigts qui fusionnent. Branchies sur iris. Souffle de l’attente. Sept mouches planant dans les courants.

Elle sent sa peau flotter sur les os.

Les lames recourbées dans ses cheveux. Abreuvées aux reflets des téléviseurs éteints. Plus elle lutte, plus ses robes s’effilochent, emportées par les eaux, peintes de visages sans visages, globes oculaires sortant des poumons, griffés de dents de sabre, cette raclure au fond des bronches, cent ans de solitude dans la nuée, toutes ces bulles sans message, ce parchemin qui s’envole, elle tend les ongles, attrape le soleil des jonctions, où la roche se fendille et la lumière se sépare.

Tragédie en deux actes et trois tableaux.

Une prière pour sentir encore l’électricité dans les membres. Aviver la flamme des grenouilles d’orage. La danse des fossiles sur son visage. Ces troupes de la magie.

Liquide noir dans les oreilles, sa robe à côté d’elle comme un imposteur, figure de la peur et de l’inquiétude, du désir et de l’insistance, sa robe à côté d’elle comme une danseuse de kabuki, blanche dans son tourbillon, et cette ombre portée sur ses paupières lourdes, trois serpents tremblant dans les courants ascendants, trois félins du meurtre, et cette musique noire dans ses oreilles, cent ans d’insolation dans les caveaux.

Doigt dressé vers le palais d’os. Victuailles dans les replis de sa robe évasée. Labiales et palatales. Consonnes dressées contre leurs maîtres. Voyelles du sexe dur.

Ces bulles qui s’enfuient de sa bouche, elle marchant sur les eaux, loin de la grève, dans les remous de sa langue, elle goût d’alcool, Liz prière amère, et ce miroir noir posé sur ses yeux, cabines grimpant aux racines des montagnes, elle petite fille attachée au tronc, dans la nuit des décombres, dénudée dans l’eau parmi les arbres, ses cheveux dessinant les contours du courant, les couteaux à dépiauter jetant des éclairs, sa robe enfuie, son ombre chevauchée d’hippocampes, sous son drapeau de calcaire les troupes du poitrail, leurs sourires béants, leur beauté imprononçable, et cette eau dans sa bouche, cette eau partout, cette poix du dégoût, livide et nue, à pieds joints dans la roche, bras tendus pour toucher les bords de l’océan, l’infini borné des fleuves, l’eau, cette eau dans ses yeux, cette eau de trouble pour ne pas voir qu’elle est à nu.

528. Larmes Coagulées Sur Visage De Régolite : Chute 5/2

Le froid pénètre.

Tout entre en elle.

L’écartèlement du goût sur sa langue.

Vraie à elle-même. Le sel et sa lagune.

Toute sa vie comme un poids qui l’entraîne vers le fond.

Portée par les oiseaux brillants, elle picore les miettes de limon. Fait face à la solitude.

Laisse entrer l’eau. Laisse tout entrer. Muette aux cris des confins.

On échange les apparences des années plus tôt.

Nos formes mouvantes dans le courant. L’importance de ce qui n’en a pas.

Elle boit l’alcool sur sa langue. Écoute les voix qui se bousculent.

Vit pour les autres.

Respire pour les autres. Et c’est un air différent qui s’injecte dans ses poumons. Ici elle est seule.

Le manque d’oxygène coagule des larmes à ses yeux. Ce manque est en elle.

Elle n’est que creux.

Ses poumons s’effondrent sur eux-mêmes. Visage de régolite. Plis amers de la bouche. Grève, jetée, plusieurs pas au-dessus des flots.

Sa barque est d’os. Elle piétine l’embarcadère et jette son poids.

Noie ses étrangetés. Avale les secousses. Laisse le monde saigner à mort.

Frappe le bois du creux des doigts.

Hoquetant dans les remous.

Sac de toile.

Secouée d’inondations.

Lentement vers le bas.

522. Ici Dans La Nuit Sanglée De Corps Vides : Sécheresse 1/2

Cette main sur mon visage, dit-elle. Liz s’assied dans la boue. Relève les genoux. Pose la tête. Nouant les fils de sa narration d’hiver, son industrie menaçante, la traduction d’un sommeil sans rêve. Puis elle regarde un visage. Ces enfants réunis autour de la table, agenouillés verticaux devant les pierres gonflées. Des animaux parmi eux, un clin d’œil mortel, effondrées silhouettes dans les allées de bois noir. Échos des ciseaux qui caquettent.

Le long de son lit d’eau, deux heures sonnées aux prières des veilles sans rêve, elle s’étend dans l’eau blanche irradieuse, sa tête tournant et retournant, jouant avec le courant, tourbillon de vent et de lest, ployée dans le silence, tous ces enfants disparus l’un après l’autre, leurs corps creux embrassés de terre, elle les voit en cercle autour de la table, leurs paumes dressées contre le ciel, dessinant des murs de crochets et la forme qui passe. Les larmes à ses yeux. Les larmes à ses yeux. Son diamant d’opale excavée dans la sueur.

Liz joue avec le tissu du songe. Ses ongles dans les paumes. Toutes ces couches qu’il faut défaire. Elle joue sur l’onde, forme noire creusée dans la forêt, ces troncs pétrifiés sur l’os, tendus aux côtes et pénétrant la viande.

Ici dans la nuit sanglée de corps vides. Les larmes à ses yeux.

Les larmes à ses yeux. Son labyrinthe de corps. Prix de la pénitence. Regret des hérésies.

Ses deux mains sur les yeux, vision du double abîme.

508. Glass Aux Capsules Octogonales Qui S’Enfoncent Dans La Nuit : Cercle Huit

Tim Glass ne choisit pas les couleurs du marais. Sa toux ne disparaît pas. Meuble à dossiers. Sa main sur les montants à serrure. Visages de femme gravés dans l’acier doré. Tout ici est d’une pièce, se dit-il. Tout est à prendre ou à laisser.

La litanie des Châteaux.

Vue sur les mares troubles où se noient les enfants.

La reproduction du même.

Sa reproduction du même.

Son reflet dans une mer d’os. Tous ses membres en érection autour des roseaux tactiles. Cette forme de chiffre sans fin, depuis la fenêtre du bureau.

Échelles électriques. À la mesure du vivant.

Meubles qui cachent d’autres corps.

Leurs noms gravés dans l’acier doré des cariatides. Ces corps offerts aux prédateurs souterrains. Le soleil se lève sur Glass. Les notes prises sur sa peau.

Le bruit des machines à écrire aux claviers étranges.

Perdu dans les chemins d’entre les champs cultivés.

Ses carrières offertes aux chants du soleil levant.

La lumière qui encadre son corps nu, dans les capsules octogonales qui s’enfoncent dans la nuit, quand la clarté ultraviolette pénètre chaque pore du bois et chaque étage de chair dans la maison des nouveaux morts.

503. Son Fleuve-Virus Dans Un Bain D’Eau Lourde : Cercle Trois

Son virus projeté dans les Huit Directions Du Monde. Comme un éternuement d’image. Le reflet bactérien d’une opération terroriste. Un mot lâché dans une gare majeure. Dans un couloir de la foule. Les échos rebondissent sur un plafond courbe. Les particules de magnésium ricochent en flashes qui s’annulent.

Dans les champs de pavots inverses du corps.

Les battements du cœur de Rossetti. Ses femmes noyées aux flux serpents. Ses autoroutes entrecoupées de déchirements. Ses lignes télégraphiques en dérangement. Il dévide les vies en longues et courtes. En étincelles colorées de verre biseauté. En biais d’abord, puis à l’horizontale. La place du mort.

Nile, fleuve-virus allongé sur la verrière, gisant aux yeux ouverts sur la poussière, reçoit la lumière des étoiles mortes, la lumière rouge qui teinte les fenêtres dans les gratte-ciel des parcs d’attraction.

Nile déduit une ville d’une anfractuosité.

Entrevoit la lumière de la nuit derrière les tuiles et les poutres entrecroisées.

Ses bras sur la poitrine. L’image projetée sur son visage.

La course du sang programmée par ordinateur.

Il sent les irradiations. L’odeur des terres rares. L’eau lourde gagner la vie.

484. Les Rangées D’Océans Qui Portent Les Pas De Wier

Ici les quais rejoignent les avancées du corail vivant.

En contre-haut des carrières fongiques. Toutes ces artères ondulantes, des ombres au fond de l’eau, cachées dans les soubresauts du soleil, les projecteurs des canots de sauvetage, toutes ces formes gonflées échouées sur la plage, prises dans les flotteurs bordant la piste, et ces lumières violettes aveuglantes, signal d’envol, chute toujours, aux pieds de Wier les boulevards de corps, son enchevêtrement incantation, portent ses pas et s’avance le héraut des ordalies noires.

Les épreuves à son sourire.

Johannes Wier, d’une dynastie d’éther. Marche sur l’eau vers la Maison.

Celle où tout converge en cette veille de scission.

À l’horizon, des champignons atomiques dessinent un chemin d’élévation.

Transfiguration du Christ inconscient de Byble.

Minéraux deviennent l’Océan.

Étoile tombée devient l’Océan.

Poison de lave devient l’Océan.

Pas sur le sable vitrifié. Non, pas sur les galets interminables.

Non. Vies de scorpions sous la cendre, non.

Palais de conques deviennent l’Océan.

Labyrinthes de cathédrales englouties deviennent l’Océan.

Ici la moindre goulée d’air devient l’Océan.

Ici les pas de Wier dessinent l’Océan, quand les étoiles de barbelés jettent des crépuscules sur les visages, tous les visages, des reflets dans les bassins des grands prédateurs, ceux où rôdent les pas de Wier aux doubles rangées de dents-rasoirs.

321. Comme Une Chair Absorbée In Utero

Ses os calcinés, Glass prend un instant conscience de sa position centrale dans l’univers. Glass est cavité dans la lave. Puis il est noyé, à nouveau. Et son fantôme règne sur des cascades. L’hypotisme de ses yeux. La rapide agonie de ses hyènes en troupeau. La naissance remplacée. Les bras percés de barrières et l’attaque des chiens. La chance dans les oreilles hors l’église où elle n’est pas. Le sens du tragique, politique de la main tendue, torture électrique, Glass tourne en rond et se retourne et se retourne. Mais son ombre reste gravée en lui comme une chair absorbée in utero.