462. Souvenir Du Poème En Noir : Sous L’Angle De La Maison-Sorcière V

Ici la salle-à-manger du meurtre, ses deux portraits en surplomb, l’échange des sangs assemblés, l’ancêtre à la souvenance et l’autre qui calcifie sur sa chaise percée, l’organe a son absence d’os, lieu du chien et de la misère, cheminée sur du vide et bibliothèque qui s’escamote sur le mensonge, promesses sans merci, l’échappatoire des estropiées, un bureau près de la fenêtre par où l’on regarde la créature qui s’approche, le soir qui tombe, la grosseur derrière la mâchoire, ne plus tenir à rien quand les stores s’abaissent comme un train de marchandises. Et derrière les carreaux de verre, la contre-allée vers la falaise, le kiosque où se déclarent les flammes, les champs de moutons et les connexions siamoises, l’erreur et le doute et le troc du sang d’absence. Quand les visages se multiplient en un seul, ces deux portes dont une fausse ouvrent aux plaques de marbre et aux marteaux qui frappent la peau fine des tympans. Elle est miroir sur le manteau. Elle est buffet aux couteaux. Et sous le lustre qui fait pleuvoir la nuit, Liz accroche ses filaments d’hivers nucléaires aux démangeaisons du diable.

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421. L’Ame Faite Os De Johannes Wier

« Finalement, Messaline ne fait que réussir où Rossetti a échoué. » Wier cache le judas de sa paume – même lui n’ose pas scruter celle-ci, un rai de cécitante clarté lui baigne les pieds. « Destituer toute forme d’abîme et le remplacer par son propre horizon brûlé. » A travers sa peau irisée du néon total, on voit les os de Wier, son triple squelette en mouvance. Ses yeux sont hermétiquement clos, et malgré cela, malgré sa main, malgré sa paupière, son esprit s’opacifie, sa dernière calcification de la pensée. Son âme faite os.

384. Lodger Retrouvé Noyé Dans Une Flaque De Temps

Le vieillard attend l’injection jaune fluo, pour revivre encore et surtout perdre la mémoire.

Ces images qui déchiquètent son regard intérieur. Les scènes qu’il ne peut plus regarder en face ; même leur reflet le pétrifie.

Lui qui ordonnait aux nuées, subit une gravité décuplée ; avance par reptation quand il marchait sur le vent.

Debout au sommet du monde ; il contemple désormais les cafards en contre-plongée.

308. La Vue Pétrifiante De Sa Gorgone Laideur

– Où sommes-nous ?
– Byble, ma préférée. La vie ici est comme un rêve.
– Ta vie est un rêve, mais par rapport à quoi ?
– J’ignore ce que je suis, si tel est le sens de ta question. Mais je sais où je suis. Byble.
– Tu parles d’un axe-soleil. Celui du Dharma ?
– Byble est une roue, en effet, mais pas un cycle de vie. Pas même un cycle de mort. Peut-être un peu des deux.
– Ou la logique de la vie appliquée aux champs de pavots inverses de la mort.
– On ne saurait mieux dire. On va boire un verre ?
– Tu es trop léger pour cette gravité, tu ne crois pas ? Et SteelSun, ce nom, d’où vient-il ?
– A force de Passages, je suis venu de partout. On ne peut tous recevoir un patronyme de danseuse écarlate.
– Tu te moques, tu souris mais tu ne m’as jamais vue danser.
– Comblons ce manque, veux-tu ? Je connais l’endroit. Un lieu en forme d’oeuf renversé. Ce sera parfait pour toi.
– Pour moi ?
– Et pour ton mode de nutrition. Suis-moi.
– Tu te moques à nouveau.
– Tout ceci n’est qu’un grand cirque, ma chérie. Un grand cirque lunaire. Et nous sommes reflets torturés, peintures animales, illusions de visage projetées sur une tête de plâtre sans expression. Tu comprends ça en débarquant à Byble. Et si tu ne l’as pas compris, c’est que tu n’as pas encore senti la ville tourner sur elle-même. Grincer sur ses fondations. Mirer sa réflexion dans l’océan. Et crier de rage à la vue pétrifiante de sa gorgone laideur.

272. Le Syndrome D’Euryale IV

« Je sais que tu m’entends, je sais ce que tu es. Tu es le plafond de verre au-dessus de cette ville fausse, le confluent des fleuves sous terre, les bissectrices et les ordonnées, les noeuds telluriques, les angles obtus, pointes et concavités. Tu m’obéis en sachant qui je suis, L’Une Des Trois, L’Une Des Trois. Je suis survivance. Tes yeux de pierres voient le monde à leur semblance ; ainsi entendent tes oreilles. Le monde est lourd sous tes paumes appuyées ; son goût est celui du galet mouillé de salive, son odeur celle du moellon qui éclate percé par l’incendie. Je suis vision, oeil de chat émeraude, racines les plus anciennes. Tu es à moi », soupire-t-elle l’index pointé vers Glass, et depuis son banc opposé, chantonne doucement. Des ultrafréquences qui caressent sa peau de statue. Les yeux clos, les lèvres à peine mobiles, Euryale est un automate noir à six pattes recroquevillé dans la position du dross. De caresse, son chant se fait morsure. Laisse des sillons de griffures. Et craquèle comme une pellicule de calcaire la seconde peau de Tim S. Glass.

263. Vision De Glass/North Comme Accros Dans La Trame

Deux hommes fixés sur leur sort, l’un au couperet de la tangente nosocomiale, l’autre amplifié de vibrations lithiques. Un cocktail de mousses et et sécrétions ; rien qui meurt jamais vraiment, rien qui cesse tout à fait. Ces deux hommes, plongés dans l’effroi d’une descente en rappels.

261. Un Grotesque Absolu – Troisième Type

Nile sort de sous son lit, le mec toujours planté là au bord, saisi dans sa courbure de douleur. Il vaudrait mieux, se dit-il. Il vaudrait mieux filer maintenant.

Pourtant, Nile demeure interdit dans sa cité de lits mouillés, la senteur de la moisissure, l’enceinte de la délivrance, les spasmes du Passage à l’ère industrielle.

La boussole interne de Rossetti jeune s’affolle. Il a senti les bruits d’une chaise qui racle le sol, du nuage qui s’étire jusqu’à l’éclatement dans un ciel de veine, il mange du regard la totale hébétude qui lui fait face.

La permanence du vivant mène au gel, au minéral.

Nile contourne lentement l’obstacle et colle son visage juste sous celui de l’homme. Renifle la presqu’absence de souffle. Et grave sa grimace grotesque dans la rétine, dans sa masse, dans l’épaisseur de sa fiction personnelle.

Car si le passé est fiction, le mensonge devient la meilleure preuve d’absolu.

255. Forteresse De La Foi Aux Veines Etranges

Lodger dans sa tourmente. Tandis que le reste du monastère où clapotent les eaux, s’affaire selon les heures, passe du réfectoire en demi-cercle complété d’une droite, et des assiettes retournées sur les tables, aux couloirs en arc-de-cercle, superposés. Pas de cage d’escalier, non : des passages d’un niveau à l’autre, via des cellules, parfois en sautant un ou deux étages, étrangement. Les frères vaquent, lunatiques, s’enclaquent les corvées comme le jour aligne sa rosée à l’orée de cette forteresse dressée contre l’océan. Pendant ce temps, Lodger, ses muscles atrophiés, devient excroissance…

251. Le Syndrome D’Euryale I

Glass sort de l’immeuble pour se jeter dans la foule comme une épaule démise. Il mâchonne les mots qu’il avale et régurgite, ça lui laisse un sale goût de bile au fond de la gorge. Il se sent d’humeur chiroptère, les passants sont fontaine de sang, pistils gorgés, il doit s’asseoir quelque part, avise un parc caché derrière une antique porte de pierre blanche et s’assied sur l’unique banc libre de deux.
Glass transpire terriblement, malgré le froid, la neige. Il a son propre soleil de honte prêt à carboniser la Terre.
Perdu dans ses pensées, celles soufflées par le fantôme de la fille en noir, il sent une pression sur son crâne baissé. Des doigts manipulent son lobe frontal. Un moiré frange-pie se pose sur son genou. Il relève la tête et capte un double faisceau braqué sur lui, deux iris d’émeraude qui le fixent avec la vulgarité d’une plante carnivore, et le clouent sur place. Son sang se solidifie. Ses muscles deviennent de l’os.
Glass est pris au piège.

243. Vision De Lodger En Cygne Pris Dans La Glace

Sa fugue entamée mais jamais close, les mains découpant l’air et traçant le néant, la paire d’yeux extatiques de l’aveugle, blanc sur blanc, ses deux gouttes de lait au giron des fréquences, sa vibration érectile, trois jambes, une peau blanche et noire, des défenses et le bois précieux, tous ces ongles noirs dans la pensée du chat, Lodger pris au piège d’une incantation diabolique, prend, lui, acte du crépuscule et fige le mouvement dans un déni perpétuel.