Il touche l’étoffe, contact des tissus complexes, des parois utérines, des séparations vitales.
Sa vacance, coups de rein, sécrétions de concavités perdurent dans la semblance d’un plaisir volé.
Il s’est perdu pour emporter le panneton : Artefact Trois.
Messaline s’élevait depuis des siècles, verticale, les bras en croix, ses cheveux nocturnes agités de vagues comme d’une main qui les animerait. Elle s’élevait d’un pouce par siècle, luminescente, irisant son cosmos de franchise et d’acceptation, l’accueil des ratés, l’amour des échecs, tous étaient ses enfants, les bossus, les sadiques, les torturés, les maudits, tous étaient ses bienaimés, Messie rayonnante accélérait ses particules l’une après l’autre, jusqu’à recréer l’illusion des commencements, pour en finir une fois pour toutes, serrer la vie dans son poing jusqu’à ce qu’elle étouffe.
Tu sens le parfum des armées, humes l’incandescence des trompes, les huit yeux des marguerites.
Tes silhouettes dansent aux projections des lampes à acide.
Tu as jeté les dés d’os et gagné la tige : Artefact Deux.
1000 morts 