– Va, ma Chienne d’Ombre, équarris cet imposteur, tombe-lui sur le râble et détache les attaches de ses membres, corromps sa circulation sanguine, infecte ses urines, solidifie son ichor, que son corps soit son propre crucifix.
Syphilis ne répond pas, nul besoin, son existence même est preuve d’obéissance.
Hors des tunnels, Chrome émerge dans une montagne. Sans le savoir, il est Passé. Les lieux ne lui sont pas familiers. Une caverne immense, couleur safran et rouge en strates successives, qui virent au violet et au bleu en partant vers l’horizon. Et au centre de la caverne, un cairn aux proportions cyclopéennes. Un Plan totalement inconnu – on lui a pourtant implanté la totalté des cartes connues, en quatre dimensions, il connaît les Grottes fumantes de Khalaï, les Semi-Plans Obliques de SInhef Zone², les Filets Suspendus de SillyCone Alley, tous les sols organiques, les fusions chair & métal, les boyaux d’apesanteur, les Trous de Verre de Skylight, mais rien de semblable à ceci.
Chrome est en Enfer. Mais de qui s’agit-il ?
De l’autre côté, Liz est l’œil de l’acceptation. Elle évolue dans un univers 3D où la pression atmosphérique est moindre, où le rire du Diable résonne sous chaque pierre polie. Liz est Low, sourire du oui, points sur les i, matrice de tout accord non négociable.
La porte du corps ouverte, Chrome tombe nez à nez avec une douzaine de gardes armés jusqu’aux cheveux, et du lourd dans l’artillerie, à la limite du mortier – il y en a même un qui a une grosse bertha à la place du bras gauche. Autant dire que la fin de soirée commence mal pour le G-man en goguette. L’homme en black dégaine son arme réglementaire et perce des trous au hasard tant que l’effet de surprise se traduit encore en immobilité hagarde face à lui. La riposte, c’est comme la cavalerie, ça prend peut-être son temps au début, mais ça finit par débouler. Et à la limite, plus elle attend, plus les cris sont joyeux. Traduction : les quelque dix gorilles encore debout tentent joliment de lui redessiner la silhouette sur la porte refermée à coups de .38. Chrome ne prend pas son temps, ceci dit, et il n’y est déjà plus quand les balles reniflent l’endroit où il a apparu. Mais la rafale le suit comme une queue de plomb et sa vision paraît ralentir. Un vieux truc à lui, hérité de l’espace courbe d’Einstein – comme quoi, le point le plus rapide n’est pas toujours la ligne droite, à moins de pouvoir traverser une pluie de fer et en sortir vivant. Chrome est au milieu de la bande, son deuxième flingue dans sa deuxième main, celle qui tire au pif tandis que l’autre profite d’un œil pour cibler les plus coriaces, notamment la grosse bertha et son socle de viande. Souple, la panthère qu’est Chrome dégage une percée dans les rangs, ils sont maintenant huit à terre et quatre qui se tournent dans tous les sens pour trouver le gars en noir qui joue les moustiques mortels. Eux-mêmes portent une chemise blanche qui adopte le rouge pourpre qui fait fureur dans les salles de garde, à Tikal. Mais Chrome se planque derrière un corps et une moitié lui sert de rempart, histoire d’aviser la seule autre porte du coin. Problème : il y a trois molosses apeurés entre elle et lui. Chance : le demi-corps qui le cache plutôt correctement appartient au porte-bertha. Il lui faut moins d’une seconde pour insérer un doigt à la base du cortex, se connecter au réseau neuronal et prendre le contrôle du bras canon puis balancer un coup de fusil à éléphant qui fait valdinguer deux des gars et emporte carrément la moitié du troisième. En position de force, Chrome se relève lentement, s’approche du dernier des mohicans, figé dans sa glace de stupeur, appuie un tube d’acier sur son crâne et en disperse le contenu sur la marmelade de cadavre. Il inspire une gorgée d’ichor, se frotte les mains sur un morceau de chemise encore vierge, et pousse la dernière porte qui le relie au jour.
Les coupures de journaux s’accouplent, déchirées dans leur longueur, aux moignons d’émissions de radio, elles-mêmes entées aux extraits des programmes du matin sur les chaînes cryptées. Le Bardo Thödol gît déchiqueté au bord de la table d’opération. Glass a posé sa tête dans ses mains. Ses doigts entrouverts redécoupent son réel. Des bouts d’images, surtout des sons, défilent d’un doigt à l’autre. Chacun une antenne dressée ; chacun son propre poste de retransmission ; chacun la fin et le médium.
Des passages de vieux porno, des pulps radio avec image de structures fréquentielles, peintures abstraites et ultraréalistes, des rebuts collés sur la toile avec des tranches de membres humains coagulés. Un spectacle déprimant, Glass se relève et se sert un autre verre.
– Syphilis, fleur de lys, dit Wier en lui caressant la gueule. Je vais avoir besoin de tes obsidiennes, à nouveau.
La jeune femme aux cheveux d’un brun noir, longs, si longs qu’ils semblent un Léthé, sa robe blanche comme un fleuve de rosée, et sa peau aux tons changeants, frotte sa joue contre sa jambe. Elle ronronne de plaisir, les paupières closes et un sourire aux lèvres, un rictus d’assassin, quand les triangles d’obsidienne sortent de sous ses ongles et s’agitent mollement au bout de leurs câbles de chair fins et interminables, si fins et interminables qu’ils paraissent des cheveux arrachés à la Gorgone.
Phylis, l’aimée des dieux, du chaos et de l’ampleur des chocs souterrains. Les éclairs dans la caverne, ce sont elle. Le service quotidien de Slough Feg, quand Liz n’utilise pas le Dieu Cornu pour ses propres desseins ; les peintures aux murs crevassés, les scènes de chasse et de sexe mêlés, l’abattoir des eaux perdues ; ce sont elle. La quintessence en son pistil rageur.
Un cutter. Un appareillage complexe, des fils soudés à des plaques sensibles, des aiguilles coudées sur des rouleaux de papier. La musique des cataclysmes sourd des haut-parleurs. Le Rouquin est rentré seul chez lui, pas comme à son habitude. De la colle, des morceaux de magazine, de journaux, des bandes magnétiques, vidéo et audio, des rouleaux de cinéma, certains complets, les autres où la bande-image est disjointe de la bande-son. La mémoire de Glass est un kaléidoscope mortel.
La flaque de sang, au pied du mur, a nettement coagulé. C’est un Rorschach, il évolue dans les strates du plancher, il a déjà fait un mètre et quelques centimètres vers la table ronde, et rouge, le formica du piège-lion dans le sable, l’entonnoir chasseur des cauchemars. Glass n’a pas avancé d’un pouce, lui. Et désespère de garder son âme captive dans le petit vase d’albâtre sur la coiffeuse de marbre, au premier étage de la maison aux lumières blanches. Blanches sauf une.
Père, je me présente à Toi. Liz a posé son écharpe, ses gants, son chapeau en une masse de noir sur le guéridon. Sur ses mains posées l’une sur l’autre. Un empilement d’objets physiques. Père. Un filament perle à l’orée de sa bouche. Perce les coraux, s’exfiltre. S’étend. Père, je me présente devant Toi, écoute tes paroles, le crissement de tes mots, aiguisés par la pierre mouillée des Passages.
Elle, ses intestins noués dessinent des cabalismes ; Liz-la-Garde, basse, enivrée à un mètre de son corps. Elle, prend son cœur dans sa main fantôme. Examine son visage de près, son visage pénètre son visage, le miroir s’inverse, se retourne contre le mur, et reflète les mouvements tentaculaires de la chimère qu’est Liz.
1000 morts 