199. La Quinte Incarnation De Glass

Sa peau se craquèle sur le formica de la table. Glass s’éveille en morceaux. Ployé autour du disque dur. Avec encore un soupçon de sourire pour écarteler ses lèvres, il se relève lentement, prend appui sur la paume de ses mains, la table ne le laisse pas se détacher sans bruit de succion. L’amère déclaration que voilà, pense-t-il, en rassemblant ses membres épars et remettant de l’ordre dans le contenu de ses poches. Toutes imbibées et dégorgeantes d’osselets, dont il ignore totalement la propriété.