134. Les Douze Heures De Chrome A Tikal : Huitième Heure

L’homme dans son fauteuil roulant, l’homme aux moignons de doigt sur le second accoudoir. L’homme ne parle pas, mais il sait où se trouve Messie. Alors, où est-elle, demande Chrome.

L’homme assis ne répond pas. Il ne parle pas, mais il communique. Loin, pense-t-il, et la pensée de Messaline lointaine pénètre la pensée de Chrome.

Où ça, loin ?, se demande l’homme rafistolé debout. Ça veut dire quoi, loin, quand on a traversé la peau de Tikal pour déboucher dans les intestins des Plans ?

L’homme assis ne bronche pas, sa respiration sifflante, la main sans presque de doigt ne frémit pas au souffle du courant d’air étouffant. Son café fumant expurge l’oxygène et le remplace par des particules de cyanure. Peut-on se mithridatiser contre la vie, s’étonne Chrome.

Oui, à force de temps et de disparition de soi, répond l’homme plié. A force de faiblesse et de fleur de sel, dit-il en son for intérieur. A bout de patience.

Où est Messaline, redemande Chrome, inlassablement, minute après minute. Où est Messaline, martèle-t-il  Où est Messiaen. Où est la Danseuse, indic ?

Indic, oui, c’est bien cela, un indic, marmonne l’homme assis. Un indic, une saleté d’indic, une balance, une sœur Parque, un aveugle manchot mais qui a la vision, pas vrai ? L’homme rassis ricane intérieurement, et ses éclats résonnent dans la boîte crânienne de Chrome, qui hurle Pourquoi ne répondez-vous pas à ma putain de question.

Parce que la réponse tuerait plusieurs galaxies ; si Messaline revenait sur Tikal, voilà ce que cela signifierait. Mais je peux vous donner son prochain point de passage, si vous le désirez. Vous connaissez le prix, l’élément du troc, la mesure du sacrifice.

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