119. Glass, La Cervelle Explosée En-Dedans

Subitement, Glass n’est plus à la fête. Et ce n’est pas l’eau de feu servie dans ce bar qui lui donnera le sourire. Son verre est vide, en outre, et la nuit n’a qu’à peine avancé : il doit lui en rester au bas mot onze heures, minimum. En fait, elle s’est arrêtée, noire et huileuse, comme la surface d’un lac de plomb à peine effleuré par le vent. Une route transformée par la chaleur et la vibration du désert en rivière d’asphalte.

Il repose son verre où les glaçons tintinnabulent, pose son menton sur son poing et laisse décoller son regard, par-dessus les rangées de bouteilles, jusqu’à la piscine du motel, noyade de nuit, un beau cocktail d’eaux externe et interne. Suicide balnéaire. Ses yeux retrouvent la focale. « Et vous pensez que je vais marcher dans votre combine qui pue l’arnaque ?

– J’y compte bien en effet. (La garce ne se laissait pas démonter facilement. Ça se voyait qu’elle était garce : elle portait de longs gants de satin noir.)

Glass sourit à l’assurance et porta un toast mental à l’éducation des sœurs : cette fille était un pur produit des alpages suisses. Elevée à la raréfaction de l’oxygène et au chat à neuf queues. « Admettons que j’aie une dette envers vous, puisque vous paraissez miser là-dessus. Quelle pourrait-elle être, hm ?

Elle chiffonna la petite serviette de papier servie avec son alcool, mordilla un coin de sa lèvres inférieure plâtrée de rouge, déplia et aplatit la serviette, sortit un minuscule stylo à bille d’une poche intérieur, griffonna un mot unique et tendit la feuille à Glass. Dont le cœur manqua un battement lorsque le code graphique pénétra son cortex avec la déflagration d’une balle de fusil à éléphants.

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